Кочегаръ™

Вы каждое утро пьёте кофе. Иногда с молоком или сливками, а когда кофе нужно выпить не по привычке, но для бодрости, наливаете двойную порцию. А вы пробовали кофе с чуточкой мёда? Навряд ли. А если кофе с двойной порцией, парой кусочков сахара, половинкой чайной ложки липового мёда и несколькими капельками лимонного сока…

Да ещё за окнами валится первый снег. Он уже засыпал пожелтевшие листья смородины и малины, покрыл тонким слоем красные ветки рябины, из которой вы нагнали в этом году 20 литров сока и рассчитываете получить 35 литров вина. Он ещё тает на земле, но уже задерживается на деревьях. Он украшает покосившийся серый забор и головы диких уток, что живут на реке за домом.

Самое время сделать глоточек необычного напитка и вспомнить чудесное лето. С грустью взглянуть на припаркованный под окнами байк, черное кожаное сиденье, которое тоже уже покрывается легким белым слоем. Лето кончилось, собран урожай, протоплены после долгого забвения печки. Впереди белый плен, ледяной затвор. И лишь изредка в гости едут старые друзья, чтобы залезть на пару часов в горячую парилку, а после предаться греховным возлияниям, дожидаясь, пока в печи зарумянятся кусочки мяса, обложенные болгарским перцем и красным луком.

И конечно разговоры. О чём можно говорить после первого снега, кроме как о море и солнечных летних деньках. Словно на небесах, где, как известно, это главные темы для бесед. С солнцем в этом году несказанно повезло. Оно радовало нас и на пути в Вельск, когда байк трясло на разбитой дороге. Светило и на первой дикой стоянке у озера Меглино, что в Новгородской области. Пробивалось сквозь густой туман в Боровичах следующим утром. Грело на границе Новгородской и Псковской области, когда два наших мотоцикла вынуждены были уйти с асфальта на обочину, ибо дорога была настолько разбита… И когда на псковщине покрытие вдруг стало идеальным, когда вокруг на сотни километров ни одной деревни, когда в баках уже совсем не оставалось бензина и аисты срывались от звука моторов, лениво взмахивая крыльями, тогда, на долгожданной, богом забытой заправке мы сняли шлемы и долго стояли, наслаждаясь вечерними лучами розоватого солнца.

И даже в Бресте, когда сплошной ливень заставил нас сидеть целый час под крышей железнодорожного музея, мы знали, что где-то нас ждёт солнце. И в шестидесяти километрах от Москвы, когда небо над столицей затянуто грозой, солнце ещё било в спины, разогревало трассу, провожая нас к извечным городским пробкам, загазованным улицам…

Гости напьются и разъедутся по домам. Я отправлюсь к байку. Стяну с него тяжёлое ватное одеяло, раскидаю утеплитель и сяду рядом на холодный дощатый пол, держа в озябших руках стакан с красным сладким вином. Похлопаю старого друга по хромированному баку, проведу пальцами по серебристым глушителям, скажу пару ласковых слов и буду, попыхивая сигаретой, вспоминать берег Белого моря. Усыпанный сосновыми иголками песок, дюны, буксующее колесо, жаренные сосиски, коньяк.

Восемь месяцев белого плена. Двести сорок дней. Почти шесть тысяч часов. Не скучай, ибо нам поставлена задача – дожить, поменять свечи, залить новое масло, наполнить бак твоим любимым девяносто вторым, и всё это повторить. И солнце, и море. Ведь только о них и разговоры в плену, да на небесах.

Похожие записи

• Записки мотоциклиста – 2009. Разные запахи Михайловского (4)
• Записки мотоциклиста – 2009. Таджик? Нет, я местный. (0)
• Записки мотоциклиста – 2009. Изделие номер два – всегда кстати! (0)
• Записки мотоциклиста – 2009. Хатынь – Брест (0)
• Записки мотоциклиста – 2009. Беловежская Пуща (3)